мне говорили, что я дерзкий, что наглый и пошлый. мне говорили, что мне, наверняка, ничего не стоит совершить какой-нибудь подлый поступок, что я смотрю на людей сверху вниз и откровенно презираю их. говорили про мою великую самовлюбленность, эгоизм и жестокость. а еще говорили, что я не чувствую ничего и поэтому так легко расстаюсь с теми, кто день назад были мне дороги.
конечно.
это же проще простого - так сказать. проще докопаться до внутренностей, а до души и лень грызет, да и силенок вовсе не хватает.
буковки складываются в аккуратные слова, слова изгибаются симпотичными фразами. и ничего более для кого-то.
кому дело какое до того, что чувствую на самом деле.
он наглый, странный и может написать слово "хуй" без звездочки в серединке. и ничего такого. пафосные буковки.
а мне все-таки знакомы искренние слезы и боль за людей, неважно - знакомых/чужих. я надеюсь до сих пор на какое-то чудо, на счастливые концы всех сказок и человеческих жизней-историй, мне хочется увидеть улыбку зареванной девочки в метро...
но зачем мне говорить это каждому? мол, вот, гляди, какое у меня сердце доброе!!
ты сумей увидеть его, сердце это, под бледной холодной кожей, а потом суди обо мне целиком.
раньше при виде нового пришедшего письма на у-мыло я удивлялся и радовался, спешил прочитать... а теперь не хочется. ничего.
и Настя...
Настя...
Настя...
прости.