парень глупый в цилиндре и тонкая бабочка хрупкая
гм.
порой читаю дневники других людей и удивляюсь - неужели люди, правда, так страдают, мучаются, покрываются плесенью от тоски?
им так хреново невообразимо, но они умудряются расписывать эти свои чувства витиевато, насыщенно, сыплют невероятными эпитетами, сравнениями и олицетворениями.
это порой выглядит так наигранно. так пафосно.
и, кажется, человек уже давно забыл о своей боли, теперь ему главное, чтобы пост - в цитатник, чтобы 34 коммента.
а ведь это неважно - коменнты, цитаты, обожание пч...
ты же пишешь для себя.
когда в душе тесно, когда тот самый мешок или коробка, где хранятся невысказанные чувства, слова, трещит по швам...
если у девушки умер возлюбленный, и она расписывает эту новость аж на целую страницу, то я задумываюсь...
а часто думаю о своей смерти.
и как-то глупо вертится в голове: кому бы довериться и попросить написать после моей смерти в этом дневнике: "эдгард умер"...
порой читаю дневники других людей и удивляюсь - неужели люди, правда, так страдают, мучаются, покрываются плесенью от тоски?
им так хреново невообразимо, но они умудряются расписывать эти свои чувства витиевато, насыщенно, сыплют невероятными эпитетами, сравнениями и олицетворениями.
это порой выглядит так наигранно. так пафосно.
и, кажется, человек уже давно забыл о своей боли, теперь ему главное, чтобы пост - в цитатник, чтобы 34 коммента.
а ведь это неважно - коменнты, цитаты, обожание пч...
ты же пишешь для себя.
когда в душе тесно, когда тот самый мешок или коробка, где хранятся невысказанные чувства, слова, трещит по швам...
если у девушки умер возлюбленный, и она расписывает эту новость аж на целую страницу, то я задумываюсь...
а часто думаю о своей смерти.
и как-то глупо вертится в голове: кому бы довериться и попросить написать после моей смерти в этом дневнике: "эдгард умер"...
Вот потому и пишут
Глупо обвинять кого-нибудь в фальши
Когда ты умираешь
Когда тебе 20 и ты впечатлительная дура
По той же дурости вляпавшаяся в отвратительную историю
Только и остаётся
Писать
Кстати, я частенько так же и разговариваю, как пишу
кому бы довериться и попросить написать после моей смерти в этом дневнике: "эдгард умер"...
Это напишет мой братец
выскажусь не по теме. неинтересно, но искренне.
влюблена в твои записи. в настоящие, верные, тонкие, в которых узнаю себя.
и становится мерзко, потому что у меня на ресницах все те же килограммы туши.
спасибо. теперь гораздо легче
человеку необходимо внимание т.к. человек стадное животное.
Элис под небом Лондона, нет, спасибо тебе. искренность - лучше любой похвалы.
Дикое несовршенство, так привыкли, что когда пишешь для себя... - очень точно подмечено!
Реми., и специально бередить ранку, получая как лекарство утешительные коменты и слова... и радуемся этому, забывая о боли.
чертова дюжина, со всем согласен, кроме того, что, мол, человек - стадное животное.
режьте меня, пытайте, обижайте, благим матом покрывайте - никогда не соглашусь.
человек - это человек. конечно, отголоски животного есть.
но все-таки человек.
о смерти - буквально за вечер до твоего поста задумывалась об этом.
все остальное - попытка привлечь к себе внимание.
и убедить себя, что еще кому-то ты да интересен.
а я все равно останусь при своем мнении
не знаю.Я тоже об этом порой думаю.
Наверное роль вестника достанется моему брату.